El anhelo secreto

"El poeta se sienta ante el papel en blanco con la necesidad de decir muchas cosas 
en el espacio limitado del poema. 
El mundo es enorme, el poeta está solo 
y el poema no es más que un fragmento de lengua, 
una pluma que rasga el silencio de la noche". 


“Una mosca en la sopa”, Charles Simic. 

Mientras cae ...

... "y la arena se agranda
hasta cubrir toda la habitación
con un murmullo seco de sombras alejándose". 


(Fragmento de "El jardín navegable", Rosana Acquaroni.)

Casas y espigas

"Han construido toda una población sobre grandes espigas de trigo, una casa por espiga. Las casas se tambalean majestuosamente y chocan entre sí sobre sus inmensos tallos. (…) Una rama que creció a través de un árbol me hizo perder la calma, a lo que se agregaron ladridos desde un pueblo muerto.
¡Cómo me gustaría ver a alguien arrodillado ante una de las cruces al costado del camino! 
El día entero vuelan aviones a baja altura; en un momento uno me pasó tan cerca que creo haber visto la cara del piloto".

(Extracto de "Fragmentos del hielo", Werner Herzog.)

Nacer, crear


“¿Qué mundos tengo dentro del alma 
que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?” 








(Fragmento de "Tempestad", 
                             Alfonsina Sotrni.)

Región ausente


"... te alejas de los nombres
que hilan el silencio de las cosas".

(Del libro "El árbol de Diana", Alejandra Pizarnik"

Vivian Maier: el humor, la tragedia, la belleza, la vida

En 2007, John Maloof,  un agente inmobiliario y estudioso de la Historia, compró en un remate un lote de treinta mil negativos. Los guardó en un armario. 
Dos años más tarde, quiso saber algo de aquellas imágenes. Formaban parte de la obra de Vivian Maier, una niñera que en la década del 50 había fotografiado la vida cotidiana en las calles de Nueva York y Chicago. 
¿Quién fue Vivian Maier? Maloof así lo cuenta:




 Foto de Vivian Maier, exhibida en la Fototeca Latinoamericana de Buenos Aires.

Cuando el tiempo se despierta a sí mismo

"Llama, di 
al viento: ven viento, limpia 
esos cielos. Reposa en él los ojos."

(De "Instancias subjuntivas", Olvido García Valdés )

El árbol habla

"Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia adentro.
Sus raíces son venas ...
Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá dentro, en mi frente,
Acércate ¿lo oyes?"



(Fragmento de "Árbol adentro", Octavio Paz, foto L.A.)

Mixturas

"Inventamos 
un idioma 
que nos habla."


("Mixturas", Victoria Olleros, "Nunca la oscuridad.")

Poética

"entretanto
dejar que las palabras
hagan su obra."


("Poética", de "Diario ínfimo", Mercedes Roffé.)

Esa obstinación sin tregua, densa y compacta



.. "encuentro con las voces y las imágenes ... 
poema ... de una vida concreta: 
ángulo de la ventana, resonancia de las calles, 
de las ciudades y de los cuartos, sombra de los muros, aparición de los rostros, silencio, 
distancia y brillo de las estrellas, 
respiración de la noche, 
perfume del tilo y del orégano.... 
... obstinación sin treguas ... 
El verso es denso, tenso como un arco, 
exactamente dicho, 
porque los días fueron densos, tensos como arcos, exactamente vividos". 


(Fragmento de "Arte Poética II",  
Sophia de Mello Breyner Andresen.)

Queda la brisa

"Estar, a la sombra
de la llaga en el aire.

No-estar-por-nadie-ni-por-nada.
No reconocido,

solamente 
por ti

Con todo lo que cabe dentro, 
sin habla
también" .

 ("Cambio de aliento", Paul Celan, versión de Felipe Boso)
.

Más allá y más acá del umbral


"Debajo de estas calles discurren, paralelas, otras calles, 
alienta otra ciudad ensimismada." 
("Horizonte o frontera", Eduardo García.)

Secuencias

                                            "Desnudo esa otra epifanía del amor en el tiempo."
                                                                                     

("Respiración", Victoria Olleros.)

Fantasmagorías



"Nosotros ... hemos soñado el mundo. 
Lo hemos soñado resistente, 
misterioso, visible, 
ubicuo en el espacio 
y firme en el tiempo; 
pero hemos consentido 
en su arquitectura
 tenues y eternos
intersticios de sinrazón 
para saber que es falso”.


(Fragmento de "Otras inquisiciones"; 
Jorge Luis Borges.)

A lo lejos


"Era la noche serena", Heinrich Heine .

Quiero decir

..."siempre estoy comenzando este poema
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella ...".



(Fragmento de "Siempre estoy comenzando este poema", Jorge Boccanera).

Las palabras cuentan

"Los días no contaban para mí,
bastaba la palabra.
Yo escuchaba en cuclillas cómo alguna palabra
                 conversaba con otra.
No contaban los días.
Pero extravié palabras y los días me siguieron de
                 cerca con sus largos abrigos.
Yo iba mirando el suelo.


"Ese no cuenta el cuento", vaticinaron unos.
Yo no escuchaba a nadie, yo contaba con ellas.
Los días fueron como trapos mojados en los pies.
Habité días feroces porque perdí palabras.
Eran contadas y eran, al fin, las que contaban
El tiempo es implacable.
El que pierde palabras tiene los días contados.

 ("Suma", Jorge Boccanera.)

Ciclos



 "El agua habla sin cesar y nunca se repite" 


(Octavio Paz)

Como una chispa que vuela

La pantera

"Su vista se ha cansado tanto de ver pasar
los barrotes, que no retiene nada.
Le parece que hubiera mil barrotes
y tras los mil barrotes ningún mundo.
El suave andar, de pasos elásticos y fuertes,
que se vuelve en el más mínimo círculo,
es cual danza de fuerza en torno a un centro,
donde aturdida está una gran voluntad.


Sólo a veces se aparta, sin ruido, la cortina
de la pupila… Entonces una imagen penetra,
atraviesa la calma en tensión de los miembros…
y deja de existir dentro del corazón"..

(La Pantera, R.M. Rilke, Jardin des Plantes, Pars)

Sobre la mano que paciente espera

     ... "El sol duerme sin ira
    sobre la mano
que paciente espera".



(Fragmento de "Pescadores",  Alfonsina Storni.)

Nina Simone, una voz produnda

Un mundo diferente al de recién

"el sol abre una hendija que proyecta notas sobre la pared sombreada" 


(Variaciones sobre fragmento de un poema de Luis Alberto Spinetta a Gustavo Cerati.)

Somos nuestra memoria


"Como en los sueños 
 detrás de las altas puertas no hay nada, 
ni siquiera el vacío. 
Como en los sueños, 
detrás del rostro que nos mira no hay nadie. 


Anverso sin reverso, 
moneda de una sola cara, las cosas. 
 Esas miserias son los bienes 
que el precipitado tiempo nos deja. 


Somos nuestra memoria, 
somos ese quimérico museo de formas inconstantes, 
ese montón de espejos rotos."

(Fragmento de "Cambridge", Jorge Luis Borges.)

Mientras giran los astros


..."Una llama seduce
el humo de los sueños que me acuna.
Vela mi corazón aunque yo duerma".



(Fragmento de "Herido El Árbol", Clara Janés.)

Palabras del día y la noche

… “Aquí, en estas tierras, el día y la noche son como dos mundos cortados ... Durante el día brilla el sol del trópico y las palabras de las gentes son casi tan espontáneas, difusas, como en las tierras bajas; 


de noche, en cambio, reina el frío y el silencio y las palabras son escasas, opacas, 
sólo exorcismos de la memoria.” 

(Fragmento de “La casa y el viento”, Héctor Tizón.)