"Las formas de su caligrafía:
al calor, asombro,
en la noche, vacilación."
("Escritos en agua de arroz", Noel Legers.)
La temperatura de las palabras
... “Me interesan las palabras si llegan a dar un poema, si llegan a ponerse en ritmo, en temperatura, suficientemente como para que uno pueda volver a ellas.
–¿Qué produce esa temperatura de las palabras?
–Juntar unas con otras, que choquen y den chispas. Calentarlas de tal manera que entonces uno las ve mejor. Porque hay una luz también. A la vez que dan silencio las palabras dan luz. Y calor. Calentar las palabras es estar con ellas”.
(*Extracto de entrevista a Arnaldo Calveyra, Osvaldo Aguirre, Página 12 / Octubre 2005.)
Apagamos la luz porque la luna
"Un galope abría ramadas hacia el este de las tunas; no podíamos saber quién
era, qué era, tan así, tan a campo traviesa; y luego, los perros, todos que ladraban y
parecían acometer algo de bulto por su furia momentáneamente ensimismada.
Apagamos la luz porque la luna. Y por más que escudriñábamos, se ahogaba ese no
saber en la blancura extrema sobre el campo. Papá dijo que las gallinas; a mí me
apagaste una suposición con un “no será nada”; pero antes de que él saliera con la
escopeta ya volvías de las piezas del frente diciéndole que era Billín, nuestro hermano.
Y ya no te vi sino cuando apareciste entre los ligustros, con los botines
embarrados, del tajamar esplendente,
era, qué era, tan así, tan a campo traviesa; y luego, los perros, todos que ladraban y
parecían acometer algo de bulto por su furia momentáneamente ensimismada.
Apagamos la luz porque la luna. Y por más que escudriñábamos, se ahogaba ese no
saber en la blancura extrema sobre el campo. Papá dijo que las gallinas; a mí me
apagaste una suposición con un “no será nada”; pero antes de que él saliera con la
escopeta ya volvías de las piezas del frente diciéndole que era Billín, nuestro hermano.
Y ya no te vi sino cuando apareciste entre los ligustros, con los botines
embarrados, del tajamar esplendente,
con él por delante, retrasándote, tú retrasándote para que te copiara la suavidad del paso y no se despertara en el pie del sueño, hasta que se entró en la cama".
( “Cartas para que la alegría” - Arnaldo Calveyra.)
Antigua receta
"Acurruqué las letras
en papeles secretos,
hasta que pudieron
ver la luz."
("Escritos en agua de arroz", Noel Legers.)