La vieja estación
no está muerta.
Las vías callan
el secreto de sus rieles.
Alguien habrá dormido
su noche de terraplén.
Una luz tejió el olvido.
Debieron llevarse los vagones
uno a uno,
furtivamente,
hasta dejar yermos los andenes.
Pudo ser un pueblo fantasma,
como tantos.
Pudo quedar bajo tierra,
desierto mineral sin vida,
durmiente sin amancer.
Pudo ser una estación 
sin regreso.
Llegaron los feriantes
y con ellos, los collares,
las runas, las kalimbas.
Los pañuelos y los colores
en forma de arabescos.
Imagino el invierno
cayendo blanco entre las vigas.
A lo lejos, un silbido.
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